Mon réveil, c'est un deuil

Mon réveil, c'est un deuil :

Je soupire, deux ou trois fois, ce genre de chose empêche d'agir.

Je sais que le printemps était pour nous un aspect de notre histoire.

Aujourd'hui des oiseaux se transforment en printemps étés automnes hivers,

des morts (faits maison), une vingtaine rivalisent avec le processus de paix,

le soleil sur les cendres des nuits, les usines, le détroit de pourpre,

part à petit feu pour allez voir ailleurs.

Avant :

Plaisir d'un dernier baiser violent et inédit dans une gare,

je lui dit : terriblement frustrant.

Tu m'annonças quand tu vins, nymphomane très italianisée, cils noirs, peu de bijoux, cheveux noirs, robe noire.

Je tenais donc à forniquer, la respiration triomphante et la voilà engagée du haut de ses talons.

Après la résistance de rigueur, c'est la chambre où cette frémissante nudité se trémousse dans son corset présente tout les signes extérieurs de l'excitation sexuelle et sait les rendre sublimes.

Après :

Le désert.

C'est introduire pour toujours, un trouble imprévu :

la plainte lancinante avec 

laquelle s'expriment mes envies dévorantes.

Peu à peu, mes serments se délitent sur fond de débauche.

Le fragment d'amour au bout du compte se dissout.

J'ai pas hésité, je me suis tapé la tête contre les murs.